El viento ha vuelto con tanto envión como aquel diciembre. No hay anuncio en cada viento. Sólo algunos,
muy puntuales, me hacen vibrar de una manera inexplicable y afinan mi
oído. Nada puedo decir hoy a pocos días y resisto a la tentación
de ubicar la respuesta sobre cada una de las minúsculas voces que se
pronuncian. Pero ese viento inconfundible cuenta sin dudar alguna
pisada futura que entregue toda la energía ardiente de la Pacha a la
sangre densa que hoy corre por mis venas. ¿Qué espera esta vez de
mi el viento? ¿Qué me cuenta? ¿Qué canta cuando fluye?
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