tag:blogger.com,1999:blog-1998799633436718882024-03-19T01:48:52.339-03:00Agustín Fontainerecortes de intimidad, pinceladas de extimidad, rejuntes de asombros, secretos a voces y sueños inconclusos entre días de amor y de color.agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.comBlogger230125tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-25892132083827616022023-02-09T21:04:00.000-03:002023-02-09T21:04:17.136-03:00¿En qué se miden la amistad y el dolor?<p> Compartimos la pisada en este transitar. ¿Se mide la amistad en años? ¿en pensar igual? ¿en cantidad de abrazos? Y el dolor, ¿en qué se mide? ¿En poco, mucho, intenso, profundo? ¿en baldasos de agua fría, tal vez?</p><p>Yo llegaba de la facultad fundido, agotado, probando cablecitos cerebrales para hacer que todo lo que tenía pendiente entre y acontezca antes de que el día se vaya. No me frenabas. Me detenías, me inmobilizabas.</p><p>-Vení, olvidate, vamos a merendar.</p><p>-Tomo unos mates mientras corrijo.</p><p>-No. Olvidate. Vamos a merendar.</p><p>Yo te miraba con cara de "no me podés hacer esto" y en los primeros mates ni te escuchaba. No podía dejar de pensar en las clases que tenía que preparar, en las pruebas a corregir, los trabajos de la facu y ese tiempo de descuento al que nos sometemos en la huella de la vida. Después aflojaba.</p><p>Detenías el tiempo para que nos contemos las búsquedas. Pensábamos muy distinto y tal vez, quizá, cada vez más. Pero nos sabíamos en tránsito. El cariño que nos teníamos nos llevaba a compartir el andar y esa paciencia de sabernos hurgando respuestas.</p><p>¿En qué se miden la amistad y el dolor? ¿Acaso en un puñado de recuerdos? ¿En el dolor de pecho ante la ausencia? </p><p>Mientras escribo se asoma un picaflor. A no más de 40 cm se asoma. No es habitual. ¿Qué hacés ahí, otra vez, chuzmeando, asomándote, deteniendo el tiempo?</p><p>Hasta siempre, volá alto Martín.</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcCTMTMglIOrlnoiOuoyGo3KNRrnfV_TC0j4zfVU6sP10zjSllmvCSE13lL-0sAnYWnon6cz8rvnpRWM0X9o6XVkJDl89z-roJOlSlk_HvROrLRQrF1zn6_w7eNHdfEXushvW3CoiChoW_trUjRLV95fD2modAlvkd2TZeHaY1gU2S5JyEb7bve_ggkg/s2048/mart%C3%ADn%20melgar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="986" data-original-width="2048" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcCTMTMglIOrlnoiOuoyGo3KNRrnfV_TC0j4zfVU6sP10zjSllmvCSE13lL-0sAnYWnon6cz8rvnpRWM0X9o6XVkJDl89z-roJOlSlk_HvROrLRQrF1zn6_w7eNHdfEXushvW3CoiChoW_trUjRLV95fD2modAlvkd2TZeHaY1gU2S5JyEb7bve_ggkg/w640-h309/mart%C3%ADn%20melgar.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><br /><p></p>agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-15255196113546050962015-06-18T15:07:00.001-03:002015-06-18T15:07:22.730-03:00Por portación de renoleta. Relatos con caminera.08-06-2015<br />
<br />Hoy iba manejando la renoleta por la ruta. Me frena la caminera. Le doy todos los papeles.<br />-Todo bien señor. ¿Me podrá abrir el baúl?<br />-Sí.<br />Le
muestro alambres, bombacha de gaucho de la obra, unas bolsas de
consorcio, aceite y agua para el auto y demás. Nada. No encuentra nada
"raro".<br />-¿Me podrá mostrar la zona de los asientos?<br />Le muestro, comienzo a abrir un bolsito. Saco un tubito de plástico.<br />-¿Tiene armas?<br />-¿Armas? No... por.<br />-¿Y entonces por qué tiene esa mira? Ah, no, es un inflador.<br />Sigo mostrando, pan de glicerina para hacer jabón, un poco de ropa, shampoo. Aceite esencial de menta.<br />-¿Funciona eso?<br />-Sí. Está bueno.<br />-¿Y faso tiene?<br />-No.<br />-¿Seguro?<br />-Seguro.<br />Sigo sacando. Ve mi compu.<br />-¿Esa compu tiene linux?<br />-Sí, claro. Sino no es compu, le digo riendo.<br />-Bueno señor, disculpe las molestias. Vaya nomás.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-70254416784132758752015-06-14T17:46:00.000-03:002015-06-14T17:46:14.893-03:00Soltar y confiar<div style="text-align: justify;">
Estas elecciones van teniendo muchas particularidades. Del abanico una me tiene pensando. </div>
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Comencé a ser docente y a acompañar grupos juveniles hace poco más de diez años. Hoy, entre fotos y relatos, me asombra el amplio espectro de opiniones y posicionamientos políticos de los -en ese entonces- niños o jóvenes.</div>
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De todos los relatos una foto me deja pensando. Veo dos caras que nunca imaginé juntas. De un lado, uno de los portavoces de la historia de represión, estigmatización y hostigamiento juvenil en nuestra provincia. Del otro, promoviendo y celebrando el abrazo, mil imágenes de un chico que fue creciendo cuando nacían mis años de docencia. Las primeras se remontan al pedido de su padre:</div>
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-Cuidalo. Te pido que lo cuides especialmente. Tiene una enfermedad por la que se agita mucho y necesita que lo cuiden.</div>
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Vengo rumiando qué gran desafío es amar en la educación y dejar andar al justo y preciso vuelo que cada uno quiere tomar... soltar y confiar aún cuando el corazón se inquiete y grite:</div>
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-¡Noooooo, por favor, nooooo! </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-87291688351383466292015-01-07T06:57:00.001-03:002015-01-07T06:57:39.409-03:00Un adiós de Epifanía<div style="text-align: justify;">
Va terminando 2014. Se asoma un nuevo calendario y este viejo, viejo relator de sucedidos, cierra un ciclo donde escribió poco, leyó poco y trabajó mucho. Al escribir poco, tal vez conté poco. Doy cuerda al lápiz para repasar despedidas, nacimientos y sueños. Verdaderamente no faltaron naceres, a los que renglón tras renglón, intentaré volver.</div>
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<b>Un adiós de epifanía</b></div>
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El primero es más un cruce de fronteras que un nacimiento, una despedida que una presencia. Un adiós de epifanía. Y en el asunto del mensaje debería decir: "mejor así"</div>
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Acontecía un caluroso enero. Mañana del 21. Juan Carlos me dice que el obispo de Cruz del Eje, Santiago Olivera, no quiere que yo siga siendo facilitador pedagógico desde el uso de las Tics en el aula, en el Colegio Madre Cabrini. Dice el obispo, dueño del colegio, con mando a distancia, que el proyecto Cabrini XXI sigue, pero el chico que está, no. "El chico que está" era yo. El 3 de julio de 2013 "el obispo", como el mismo se autodenomina - 3ª persona, como 'El Diego' - se había enojado porque en una conversación entre catequistas dije dos frases del Vaticano II: "Signos de los tiempos" y "semillas del Verbo". No solo que al nombrarlas él me dijo que me estaba haciendo el erudito, sino que además dijo que son cosas que le tocan decir "al obispo".</div>
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Lo que "el obispo" nunca supo es que estaba a poco menos de un mes de renunciar. No creo que enterarse le resulte un problema puse su práctica de manejador de joystick le mantiene en el poder sin perder un peso. Ponen la plata de la indemnización los padres y las madres de la escuela. Se socializan las pérdidas. Se privatizan las decisiones.</div>
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Me fui del colegio sin pataleo. Estaba cerca de irme. Conocí a gente linda en esa escuela. Con varios la pasé bien y llegué a quererlos muchos. Algunos de ellos sufren por estar ahí, sin poder irse, haciendo de equilibristas, temerosos del tincazo.</div>
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<b>Buscando el punto de equilibrio, para largarse a pedalear</b></div>
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Tras el adiós de epifanía comenzó a tomar forma y contenido la idea de la cooperativa de trabajo. Si me remito a las pinceladas trazadas en el pasado, encuentro la idea cristiana de comunidad, común unidad, muy fuerte en las búsquedas personales y colectivas que me llevaron a la vida religiosa. Esta última, más como práctica que como concepción, no ha logrado un esquema "sin patrón". La cooperativa sí, con lo cual pone en equilibrio ese punto de tensión llamado obediencia, de mi pasado. </div>
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Era 23 de diciembre cuando Lau, Fede y yo nos juntamos a pensar un modo cooperativo de encarar nuestro trabajo. Lau venía de hacer un curso de cooperativas. Fede de ser parte de una cooperativa que nunca había llegado a obtener ganancias por lo que hacía y yo conocía la idea general y un par de canciones que alababan el trabajo cooperativo. Después de esa primera puntada empezamos a sumar gente, compartir el sueño, trazar horizontes y decidir enfoques.</div>
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Lau se puso al frente de desentramar todo el papelerío necesario. Fede de intentar movilizar muchos de los contactos. Yo, en general, me ocupé de cosas más invisibles. Hoy ya tenemos prácticamente todo listo para funcionar como empresa de economía social. No fue fácil. El instituto movilizador nacional (INAES) es, a mi parecer, altamente burocrático y muy lento. Afip tiene, en líneas generales, la mirada puesta en las empresas jerárquicas de mercado. No entiende -ni atiende- a las empresas cooperativas. No les sale. No tienen aceitado el sistema. Ambas instituciones tienen una gran deuda con el pueblo. Deberían arrodillarse ante quienes quieren trabajar con justicia distributiva sus proyectos. Pero no. Hay que, en muchos casos, irse de rodillas, tratando de disimular la cara de asustados ante "te falta este papel"</div>
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Yo he sufrido un poco esto. Lau y Fede un poco menos. Creo que lo que más me ha costado es seguir constatando la burocracia estatal que, aunque más aguada que en tiempos de neoliberalismo crudo y cruento, sigue muy presente.</div>
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Por suerte nos fueron ayudando muchos a sortear estos frenos. Susana Mazzitelli, Alejandra Acosta, el contador Tobal y otros más.</div>
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Venimos soñando mucho con la cooperativa. Especialmente Fede, Lau y yo, que somos quienes estamos dedicando más horas.</div>
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Hoy tenemos entre manos proyectos para acompañar a productores locales, talleres de radio y de software libre, un disco musical de artistas capillenses, el sitio web de la cooperativa, un portal de noticias con producción de información diaria, la solicitud de la licencia de radio y el aporte importantísimo que hicimos para los primeros pasos del informativo Recorre, siendo centro de producción y de difusión, entre otros. Son muchos los proyectos que queremos llevar adelante y no llegamos. Generalmente todos llevan una donación inicial de horas hasta que comiencen a caminar. Es la dedicación de quien enseña a pedalear. Confiar que el equilibrio necesario para que el proyecto permanezca será posible gracias a la dedicación gratuita y fiel en el inicio de cada proyecto. No siempre es fácil encontrar gente paciente para estos partos.</div>
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<b>El nacimiento de Uritorco Libre</b></div>
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Muchas veces creo que respiramos gracias a la capacidad y el deseo constante de alimentar la trama vincular. Ese alimento va generando siempre nuevos y profundos vínculos. Con Fede y con Lau fue con quienes más ratitos coincidimos para soñar, sembrar y proyectar. Pero hubo muchos más este año. Compañeras y compañeros del partido, de la cooperativa, de distintas militancias y de los más variados espacios de encuentro. Entre ellos, Ceci y Leo pusieron corazón, energía, dinero e incansable entrega para que podamos hacer el primer festival Latinoamericano de instalación de software libre (FLISOL) en Capilla del Monte. Conocí a ambos casi por casualidad o tal vez por esa ternura que une a quienes nos encontramos trazando ciertos horizontes.</div>
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Con Ceci y Leo, nos propusimos hacer una Flisol y terminamos siendo compañeros de la cooperativa y grandes amigos. Fundamos "Uritorco Libre", la "pata" de difusión del movimiento de librecultura y del software libre en el Valle de Punilla y el Noroeste Cordobés. Fuimos a varias escuelas a promover el software libre, instalamos en varias casas y aprendimos bastante de software libre para radios. Incluso presentamos un proyecto detallado para realizar desde el Estado una distribución de software libre para radios. Generalmente las radios comunitarias usan software ilegal y muy inestable. Pensamos que AFSCA podía ver el problema y traccionar para dar una solución. Los montos son bajos pero hace falta decisión política. Esa decisión la tuvo Conectar Igualdad con Huayra, para educación. AFSCA Córdoba, en cambio, cajoneó el proyecto y no nos dio nunca una respuesta. Veremos si en 2015 golpeamos otras puertas.</div>
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<b>Otros vínculos nacidos</b></div>
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Los compañeros y las compañeras de sueños y luchas son los que en la trama vincular se amarran más fuerte. Además de los nombrados, el año me regaló a Juan N, Humitos, Anita A, a los de LibreBase, a los del PSOL, a Gabi y a muchos otros que se suman a la lista de hermanos y hermanas del andar.</div>
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<b>Primeros tramos de nuestra casa</b></div>
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Hemos comenzado a construir nuestra casa. Nos dimos el tiempo para dibujarla cientos de veces, de un modo, de otro. En cada trazo le incorporamos sueños, pasiones, familiares y amigos, pensando "este sería un lugar para estar con..." El tiempo de los sueños de la casa fue hermoso. Dedicamos muchas horas con Lau y tenemos plena certeza en que los andares trazados van a alimentar cada espacio compartido en el lugar donde vivamos. </div>
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Hoy estamos en un tiempo más concreto. Como decía mamá "tenemos grandes sueños. Con el tiempo los sueños se achican, pero sólo para dar lugar a la grandeza de las verdades" La grandeza de nuestra verdad, de nuestros ingresos y de nuestras opciones nos tiene hoy entre pico y pala, para hacer de la casa un sueño posible y entre cálculo y cálculo, para ver qué, como y hasta dónde podremos llegar. Cuando termine el año que comienza, las historia seguramente tendrá nuevos relatos. ¡Ya tenemos<a href="http://agustinfontaine.blogspot.com.ar/2014/07/nuestro-adobe-fundacional.html"> el adobe fundacional</a>!</div>
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Mientras escribo está lloviendo ¡qué bien le va a venir cada gota a tanta siembra!<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-50785694694470282702014-07-13T08:05:00.001-03:002014-07-13T08:05:45.995-03:00Nuestro adobe fundacional<div style="text-align: justify;">
6 de julio</div>
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Hace dos años ue empecé a traer los bártulos para venir a vivir a Capilla del Monte. La llegada hizo, de alguna manera, renacer a los abuelos y volver a pisar algunas huellas que mi familia había dejado en sus naceres por este pueblo.</div>
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Reemplazar la mugre y óxido por lija, pintura y limpiador fue el camino que buscaron los trazos de aquel entonces.</div>
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Hoy, otro nacimiento viene asomándose con el diseño de la casa donde Lau y yo queremos vivir. Para celebrarlo, Ceci, compañera de la misma tierra fértil, nos trae un adobe de su recién nacida casa, para ser incorporado a nuestro alumbramiento. ¡Ya tenemos el adobe fundacional!</div>
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Tantos enviones me estremecen: simples, profundos, firmes y amantes ¡Es tiempo de comenzar!</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-43633268498921501052014-06-23T12:28:00.001-03:002014-06-23T12:28:42.674-03:00¡Tierra adentro, hay un jardín!<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH7VMXgZozFn0VNS3FAflbJe83eypoS-AYMaKP4EQWNLzfYc2gnksAv40bVVouBVb1tzKhFJzv8zC3zi7Eo4UaA8sQyyCImIexszZU1EnOZBSst-CJGh06JGwomJBHmExrrcTlICvuFovN/s1600/reno2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH7VMXgZozFn0VNS3FAflbJe83eypoS-AYMaKP4EQWNLzfYc2gnksAv40bVVouBVb1tzKhFJzv8zC3zi7Eo4UaA8sQyyCImIexszZU1EnOZBSst-CJGh06JGwomJBHmExrrcTlICvuFovN/s1600/reno2.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
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Después de un arduo trabajo de papa y mamá por poner en pie "la reno", el seis echó a andar.</div>
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Corría el año 74 cuando ella hizo su primer viaje. Destino: Elsa Noriega y Oscar Castelló- Capilla del Monte - Córdoba.</div>
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Una renoleta de color verde que, seguramente, poco pegaba con mi abuela, clásica hasta la médula.</div>
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-Después de largos meses de espera, te tocaba lo que te tocaba.</div>
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La reno me alojó en los paseos junto a mis abuelos, me llevaba hasta la base del cerro para subir al Uritorco y me aguantaba en las primeras clases de manejo, hasta encontrar el punto justo del embrague.</div>
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Ella tenía veinte años cuando tuvo que partir. Se fue a nuestra casa de Córdoba para llevarnos a la escuela, al club, a las juntadas y a los asados. En ese tiempo yo comía asado...</div>
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Seba la usó para estudiar y trabajar, vendiendo sandwiches, productos de limpieza y, al final, yendo a la fábrica.</div>
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Tiempo después, por años, estuvo quietita, a merced del viento, la lluvia, el frío y el calor, en un rincón de la casa hasta que, en 2014, a contrapelo de la crisis de los 40, decidió rejuvenecer. Volvió a realizar ese primer viaje para florecer donde fue sembrada.</div>
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En la ciudad de cemento y bocinazos, su enclenque columna, su corazón arrítmico y su piel herida, no paraban de sufrir.</div>
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Reno está de vuelta. Hace veinte años que se fue. En ese entonces, se habían cumplido veinte años desde su nacimiento. Hoy, de regreso, de renacimiento, grita: ¡Tierra adentro, hay un jardín!</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-5594382034879919072014-06-20T00:02:00.000-03:002014-06-20T00:14:59.691-03:00Tiempo de caminante<div style="text-align: justify;">
Regresando al blog, no tengo más que contar que la vida naciente. Se irán mezclando presentes y pasados. Hace días, en "El Quicho", tuvimos un taller de radio. Lxs chicxs pensaron noticias: "River salió campeón", "Llovió mucho". Lxs miré y no pude dejar de pensar que ocurrieron hace dos meses. Lo importante era que el equipo de uno ganó. Lo hermoso era que en zona de profunda sequía este año llovió. Al tiempo lo mide distinto cada caminante. Nacerán en adelante historias de hace mucho y otras muy recientes. Tal vez, al repasarlas "de viejito" simplemente recordaré que sí... una vez... ocurrieron.</div>
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Vivo en Capilla del Monte y represento algún que otro regreso. Mis abuelos vivieron por mucho tiempo aquí. Algunos nacieron aquí. También nacieron aquí mis padres, algún que otro tío y vaya a saber quién más.</div>
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Vivo feliz, con Laura, quien los últimos años es luz en mi andar, palabra en mi comunicar y presencia en mi soñar. Laura es compañera profunda, mujer luchadora de abrazo intenso.</div>
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Hace poco más de un año vivimos juntxs. Si es mucho o poco, nada importa. Prefiero hablar de huellas más que de relojes. Son un montón, son profundas, van muchas veces acompasadas y van, siempre, recordando el paso, la sangre circulante que hizo al otro pasar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Algunos dirán: "Hace mucho que no sé nada de Agustín". Quizá, lo que aquí cuente -de mí, de Laura, de ambos- para muchxs no sea novedad. No tiene por qué serlo. "River salió campeón", "Llovió mucho". Tiempo de caminante.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-3097199419778172662014-06-19T23:34:00.003-03:002014-06-20T00:05:21.965-03:00Regresando al blog<div style="text-align: justify;">
Contar encuentros</div>
<div style="text-align: justify;">
Contar soledades</div>
<div style="text-align: justify;">
Contar... contar...</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero contar a la brevedad, intentando que no falte ni una palabra, soñando que quede todo armadito para un lector figurado en mi piel: lector que gusta de leer cortito, quedarse rumiando ese poquito y salir, con esos encuentros, con esas soledades, a caminar. </div>
<div style="text-align: justify;">
En eso andaba mi blog hace un tiempo y, tal vez, por esas ventoleras que acontecen, no venía saliendo. Yo esperaba el tiempo fecundo para escribir igual y no. El tiempo no llegaba. Los andares reclamaban ser contados de otro modo. Pero no. No le daba lugar a esos modos porque el cerco autoimpuesto, tercamente, marcaba los límites.</div>
<div style="text-align: justify;">
El rótulo fue "tiempo de sequía. Ya volverá el aguacero"</div>
<div style="text-align: justify;">
Y así fue. La lluvia no llega siempre igual y si espero la misma caída, intensidad y duración, los andares buscarán otros lares y partirán.</div>
<div style="text-align: justify;">
Este año llovió. Llovió mucho. Y no paramos de recordar ese envión para pasar el invierno. Comenzó el nuevo tiempo de sequía en Capilla, pero queda mucho por decir de "ese envión".</div>
<div style="text-align: justify;">
Retomo los andares, como salgan. Así, como el río Calabalumba retomó su paso por Capilla en el verano: Llevando lo que encontró, contando lo que viene de caminantes anteriores, soñando... soñando.</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-78241400450123572132014-03-21T16:17:00.001-03:002014-03-21T16:17:55.924-03:00Ni un adiósLa ausente irrumpe<br />
"sangolotea"<br />
simulaba inexistencia<br />
y de pronto ¡zaz!<br />
Otra vez: horas de mareo<br />
y esa torturante desazón<br />
mina el campo de cuanta batalla<br />
queremos dar.<br />
En huelga, los contactores acuerdan:<br />
ese cuerpo, helado, doliente<br />
sabe de aquel poco y nada.<br />
<br />
La ausente irrumpe<br />
arrebata.<br />
<br />
Pende la vida de un hilo...<br />con crudeza se se corta<br />
el equilibrio se desintegra<br />
ritmo de fuerza de gravedad<br />
subsume al compañero<br />sin siquiera un segundo de luz<br />que acepte adiós...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-56869518934585902662014-03-21T16:06:00.000-03:002014-03-21T16:36:27.275-03:00Bullicio19 de enero de 2013 <br />
<br />
Silencio ido<br />
silencio dolido<br />
solitario compañero extraviado<br />
puerto seguro<br />
extintor de tristezas.<br />
Reniega de tu terco abandono<br />
irrumpe mi vacío bullicio<br />
ven... ven... que muero.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-45432192217377404082014-03-21T16:02:00.003-03:002014-03-21T16:02:53.951-03:00En el ruidoDiciembre de 2013 <br />
Escribo de cuando en cuando, cuando me alejo del ruido y me acerco al río.<br />
En el ruido, Soy rama caída de un árbol sufrido, herido por el vendabal doliente. Soy rama caída encallada en el río, pura ilusión de bienvenir a una brava crecida, que me devuelva el andar, me lance a rodar, me empape completo o me haga brotar.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08165859463997945732noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-52577005166937045922013-08-08T12:39:00.006-03:002013-08-08T12:39:25.271-03:00Apuntes de tierra partidaUn papel poblado de silencios. Un silencio aturdido por preguntas. Una pregunta que taladra y no calla. Calla. La que calla es mi mano, que no encuentra papel ni silencio para retomar la escritura. Esa búsqueda constante que no logra hacer emerger decires en ningún rincón, ensordece.<br />
No logro descifrar si la inquietud me viene por el encierro en hora de atardecer, por un simple tiempo de sequía o por la ansiedad a la que me expone otro día más de búsqueda sin lograr que el grafito llene el papel.<br />
Cuando nada sale, ellxs hablan:<br />
Yupanqui: "No me dejes partir, viejo algarrobo... hay un río profundo que me llama"<br />
Pizarnik: "Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla"agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-44189178179131775242013-05-01T20:05:00.000-03:002013-05-01T20:05:45.562-03:00Aniversario autobiográfico<div style="text-align: justify;">
Hace un año crucé una frontera dejando atrás búsquedas que ya había dejado y canciones que en mi habían perdido entonación, aunque tercamente la habían seguido buscando.</div>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces, hasta hoy, fueron callándose ruidos que me mareaban y naciendo sinfonías que me acobijaban. </div>
<div style="text-align: justify;">
Fue <a href="http://agustinfontaine.blogspot.com.ar/2012/05/como-arbol-de-otono.html" target="_blank">en otoño</a> que lo hoja "muriente" abrigaba la esperanza de los meses por venir. Mientras ella caía, los nacidos dijeron de todo: que se lo imaginaban, que se alegraban, que se asustaban, que confiaban, que... que... Y no faltó quien dijo que me condenaría y se condenarían conmigo los chicos que Dios me había confiado. ¡Anacrónico juicio!</div>
<div style="text-align: justify;">
Condenado, y condenándome, la vida me tiene a puro encanto en este pueblo, <a href="http://agustinfontaine.blogspot.com.ar/2013/04/tatewari.html" target="_blank">mi Wirikuta,</a> en tierra de abuelos, en suelo sagrado y en amor profundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
También hoy es otoño.</div>
<div style="text-align: justify;">
Belli: "El árbol ha domado mi propio calendario. El ciclo de otros atardeceres"</div>
<div style="text-align: justify;">
Detrás de cada hoja barrida, ya veo las nuevas. Laura, cerca o lejos, hace primaveras.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-81310978769041885632013-04-11T11:44:00.000-03:002013-04-11T11:44:39.074-03:00Hikurí<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE1uRh50I51FNLmN90ct1VUJkSaMykZsggKF9aCf_1x2r-mn_F4W_GIMdnZPP7yAvLtZ9VB3Gb7dLsne_U39lP3Wrz3LE2H_PJXhQOhkuvthR8Flay7-EtnoeniZcgqrJsQUFxHCu7VALp/s1600/100_4701.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE1uRh50I51FNLmN90ct1VUJkSaMykZsggKF9aCf_1x2r-mn_F4W_GIMdnZPP7yAvLtZ9VB3Gb7dLsne_U39lP3Wrz3LE2H_PJXhQOhkuvthR8Flay7-EtnoeniZcgqrJsQUFxHCu7VALp/s320/100_4701.JPG" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
Hikurí suena bellamente cuando es gritado entre montañas que, en eco, repiten y repiten, como trayendo voz de ancestros.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Un poco más al norte, donde América del sur y América del norte pivotean, el Hikurí es la cactácea que se ofrece en el rito sagrado de los huicholes y marca la renovación cosmológica del ciclo de la vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un ciclo ya se ha ido y madrugo cada día con renovada esperanza en la semilla.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hikurí será tu nombre, pequeña compañera de andares. Llegaste apenas decidí vivir en la tierra de mis abuelos y de mis padres, en ese lugar donde, cuando niño, andar en bici no tenía límites ni horario.</div>
<div style="text-align: justify;">
Llegaste, detalle más, detalle menos, igualita a esa bici donde aprendía a rodar (quiero decir: vivir)</div>
<div style="text-align: justify;">
Llegaste. Ofrenda. Hikurí, llegaste.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-77140988668980507802013-04-11T11:33:00.002-03:002013-04-11T11:53:57.588-03:00Tatewarí<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheY0Zq-5I6o8sK6cxkLqoq6uz5d5s-5jLShvUwxVFQDzJ7UFSy7F4d1mFUB_Uhyphenhyphenjg2lEon-eUpF6UMQ9nXLS8UtxoDP_yVbfm9_fOjjRlcnTYpu5OZHB6o8JhBTyUAvbSFEcy-Pa-dmxC2/s1600/2013-01-02+12.08.08.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheY0Zq-5I6o8sK6cxkLqoq6uz5d5s-5jLShvUwxVFQDzJ7UFSy7F4d1mFUB_Uhyphenhyphenjg2lEon-eUpF6UMQ9nXLS8UtxoDP_yVbfm9_fOjjRlcnTYpu5OZHB6o8JhBTyUAvbSFEcy-Pa-dmxC2/s320/2013-01-02+12.08.08.jpg" width="320" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
En las proximidades de Tepic, al oeste de México, celebran la vida y los tiempos por venir los huicholes, de la comunidad Wixarrica. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Quienes más tiempo celebran son los ancianos. Los vivos en carne y hueso y los vivos en corazón. Tatewarí es el abuelo fuego, el más abuelo de los abuelos, deidad que es calor y es luz.</div>
<div style="text-align: justify;">
Año a año, los huicholes peregrinan al lugar sagrado. El abuelo fuego tiene la misión de acompañarlos al Wirikuta y ser guía para esos pasos orantes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo te bautizo Tatewarí, en el nombre de todos los que llegan al pueblo y de los hijos que nacerán con su relato. Llegaste para hacer rodar en tu falta a todas las personas que vienen a conocer el lugar sagrado que, de sol a sol, me abraza, me besa y cuenta-canta su canción.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-36097377686515847712013-03-12T12:05:00.000-03:002013-03-12T12:05:55.805-03:00El mieleroRecorre el pueblo cada día con la barba abandonada y los pies sobre el pedal.<br />
-Es un viejo amigo mío -cuenta mi abuelo, mientras golpea fuerte el vidrio para detenerlo.<br />
José Luis me cuenta que la cosecha anduvo medio pobre, que no ha llovido casi nada y que cada próxima gota recuerda el adiós al tiempo de lluvias. Las abejas, desconcertadas, buscan flor y encuentran poco.<br />
-Unos aviones sobrevuelan la zona y hacen unos inventos para alejar la tormenta. Quieren dejarnos sin agua y hacernos partir.<br />
No hay certeza de que lo logren. A José Luis lo entristece que haya gente que sea así.<br />
-Pero ando bien. Fui siempre pobre y un año más lo volveré a ser. Ando bien amigo, ando bien.agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-91027050209708703962013-03-06T12:20:00.000-03:002013-03-06T12:21:44.489-03:00Cosas de abuelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzVK2y2czf2cdPU_kAN1HPFDDpPnegJTKnOBtpgSoGlb7XDrs2unBeaMxAe2OExQpIMA8hxljOn1pvl5b11gEYyOByHaHou-aC0HMIhmYockiELtZjD2FVP-8oBnrQDE1rUXP-BKyGtgRy/s1600/2013-03-04+10.20.04.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzVK2y2czf2cdPU_kAN1HPFDDpPnegJTKnOBtpgSoGlb7XDrs2unBeaMxAe2OExQpIMA8hxljOn1pvl5b11gEYyOByHaHou-aC0HMIhmYockiELtZjD2FVP-8oBnrQDE1rUXP-BKyGtgRy/s320/2013-03-04+10.20.04.jpg" width="240" /></a>Al final del viaje la vida se va encogiendo y se resume en unos pocos relatos.<br />
-¿Te conté la historia de...?<br />
No más de veinte son las historias que cuenta mi abuelo, y algún que otro cuento que lo hace reír. El resto es silencio y un "adiós" desde la vereda a cada vecino. Entretanto, se entretiene pintando los colores que un día vio.<br />
Paso horas de mi vida arreglando la casa e imagino que le interesa verla linda. Mira todo pero observa sólo los rincones que habita: el vidrio de la ventana, la vereda, el cerco y algún agujerito por donde entra el chiflete que lo tiene con abrigo.<br />
Dicen por ahí que los viejos necesitan sólo un puñado. A ese puñado lo necesitan mucho.agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-43853440606506367742013-02-25T20:24:00.000-03:002013-02-25T20:24:57.510-03:00La llegadaClara llegó. En una esquela anotó que no se llega cuando finaliza el viaje sino cuando comienzan otros, tras el desembarco. Al adiós no le faltaron llantos pero hoy la memoria es luz del porvenir.<br />
Los viajes de Clara comienzan como colorido de paleta de pintor. Primero parecieron pocos, primarios. Y un blanco. Y un negro. Uno en cada rincón.<br />
La sed demandó nacimientos y los nuevos colores fueron ocupando las vacíos. A ritmo de pincel la vida de Clara viajó por los recorridos soñados y, en cada "allí", se sembró y se regó.<br />
La pequeña sigue viajando. Cuenta que viaja a visitarse y a tirar unas gotas sobre sus sueños paridos. Deja siempre un bolsillo roto y de cuando en cuando, como con el nacimiento de los colores, la tierra, sedienta, tironea.agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-36017273433420360822013-02-25T20:13:00.001-03:002013-02-25T20:25:55.056-03:00El adiósClara, la olvidada, hizo el último movimiento de manos para saludar al vagón del fondo, y el tren se fue.<br />
Una cosa es subirse al vagón y tener todo listo: los sueños, los "bártulos" y esas "macanas" que se necesitan para viajar. Otra es soltar amarras. Con la cuerda suelta, cerro el tiempo de pequeñas-grandes muertes que a veces tuvieron abrazo y otras se diluyeron sin más dato que el llanto y la tristeza.<br />
Le digo a Clara lo que canta Pedro:<br />
"Forzaste quizá demasiado los lazos/ pensando que en eso consiste el amor"<br />
Y la pequeña, esperanzada, rompe en llanto, cierra los ojos y dice ¡Adiós!agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-28067719252838772822013-01-28T23:23:00.002-03:002013-01-28T23:23:44.313-03:00 Cruce peatonal
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<br />
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Hormigúmanos sobre ruedas rezan al dios desconocido para que
mantenga el puntito verde que da paso a su libertad. Como los
espermatozoides algunos pasan y otros quedan fuera. Fuera. Fuera los
dejó esa maldita decisión de un par de astros electrónicos que se
casaron para engendrar una redonda luz amarilla, color disparador del
discernimiento para ejercer presión sobre el pedal derecho o el del
medio.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Opción A ¡y qué me importa! ¡Que se corran si no les gusta! Los
justificadores cerebrales argumentan sin demorar:</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Estoy apurado…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–La próxima freno pero ahora…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Si freno es peor porque voy a quedar al medio…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Si freno de golpe me besan de atrás…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Opción B porque papá me reta:</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Siempre alguna cámara anda vigilando…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Las multas están caras…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Y si piso a uno…</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
…y el peso de la ley recae sobre el pedal haciendo chillar las
pastillas hasta detener el videogame que estaba jugando.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Hormigúmanos sin ruedas rezan a un dios tan desconocido como el otro
para que convierta en verde aquella luz roja que mantiene su calzado
amarrado al suelo en un irrenunciable instinto de conservar la
naturaleza.
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
De todos los hormigúmanos doña Clemencia y su bastón o <i>el mundo
desecha a los viejos, </i>sobresale. No pierde mirada al poste
amarillo y verde porque sabe que milésima de retraso la expondrá a
la muerte. Habilitado el paso comenzó la carrera cuya meta es para
unos llegar al punto de partida de los que intentan llegar al lugar
de largada de los primeros… y con ello el entrecruzamiento de
hormigúmanos que se atraen y se repelen tanto como los imanes juegan
con sus polaridades.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<i>El mundo desecha a los viejos</i> avanza a paso firme pero
lentamente, en la máxima velocidad permitida por su aparato óseo
casi papel.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
–Vieja de mierda, ¿por qué no se corre? Se hubiera quedado en la
casa sin venir a joder. –<i>dijo traje negro corbata amarilla,
escondido en ese disfraz que lo hace creer importante, caminar
apurado y despreciar a todo peor vestido transeúnte.</i></div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Hormigúmanos cariñosos o <i>de la mano hasta el final</i> pisaban
la recostada cebra en el mismo sentido. Poco le importaba doña
Clemencia a quien ignoraron inmersos en la enamorada aventura que los
contenía.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Sobre el otro andarivel avanzó la noventa y siete centímetros pelo
largo o <i>trenzas de chilindrina </i>arrastrando su recién comprada
mochila con ruedas, entusiasmada como nene que pasea su perro recién
traído, por la plaza del barrio. <i>Trenzas de chilindrina</i> se
abría paso con aquel "hijito" a cuestas, zamarreándolo de
un lado a otro mientras los demás, en un malabarístico intento de
no pisarlos, los esquivaban como podían.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
La ignorada tragedia comenzó cuando buzo azul y raya roja o <i>madre
de familia queriendo volver a casa</i> recibió un leve roce del hijo
de la noventa y siete centímetros pelo largo, en una de las cuatro
bolsas de compras que cargaba con su mano derecha. Roce que, sin
embargo no llegó a percibir ni <i>madre de familia queriendo volver
a casa, </i>ni <i>trenzas de chilindrina, </i>ni <i>traje negro
corbata amarilla</i> cuyas circunvoluciones cerebrales permanecían
ocupadas en los próximos futuros negocios y, para ser sincero,
ninguno de todos los otros que aquí no he nombrado por el simple
hecho de que poco combustible le queda en este momento a mi
lanzaminas. Roce, venía diciendo, cuya consecuencia percibió, en
cambio, la tercera pierna de doña clemencia y en efecto la
estabilidad de <i>el mundo desecha a los viejos</i> que
silenciosamente quedó desparramada sobre la recostada cebra de la
que había que huir al menos una milésima antes de la transmutación
de verde a rojo de un lado y de rojo a verde del otro.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
Aquellas milésimas dieron origen a la presión sobre el izquierdo
pedal y al despertar de los crujientes leones escondidos dentro de
los hormigúmanos sobre ruedas, ansiosos de viajar hacia la próxima
presa, intentando no ser amarrados cien metros después por ese
maldito collar electrónico rojo.</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
El caso es que dado el permiso los leones de la primera fila lanzaron
a correr a excepción de uno que llegó a percibir que sobre la cebra
ahora ausente de hormigúmanos no había sólo papeles de alfajores
tirados sino también un palo de madera, un gastado monedero, un
montón de trapos viejos y… viejos son los trapos…una mujer sin
nombre y sin historia, ahí tiradita... ¡y a otra cosa!</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" class="western" lang="es-ES" style="margin-bottom: 0cm;">
PD: Si algo falta al relato es la irrepetible puteada que ligó el
detenido hormigumano sobre ruedas, un escuálido y arrugado flaco de
sesentilargos años… porque es un boludo… el tarado no se corre…
¡qué pelotudo, me va a tocar rojo de nuevo!… si no sabe manejar
quítenle el carné… habría que matar a todos los que no arrancan
y… la concha de la lora, qué mal orto que tengo, me tendría que
haber puesto en otra fila, siempre a mi…viejo pelotudo, para qué
se baja del auto.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-36699014920836898822012-12-17T17:20:00.000-03:002012-12-17T17:20:02.662-03:00Aromas en el vidrio
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tras años de abandono, los grasientos
y malheridos vidrios de la casa, llenos de tierra y poblados de
arañas que cruzan de punta a punta por su telar, recuperaron su
transparencia.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Han pasado algunos meses y la
restauración de rincones viene viento en popa. La abulia era tal que
no se reconocían los materiales. Hoy ya varios hasta presumen. Pero
el dato más interesante me llega por los vidrios. He terminado de
someter sistemáticamente al desabrigo a todos y a cada uno de los
doscientos trece vidrios. Ni uno de los otros materiales llaman menos
la atención al ser restaurados. Sólo los vidrios logran algo
mágico. En ese momento salen del centro y abren el pecho. Gracias a
que se los ve menos, nace el misterio mágico de la comunicación.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El exterior, paseante cotidiano de las
veredas, reconoce a ese precedente testigo del olvido y ve recostar
al sol que se mete sin aviso ni permiso.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El interior más fecundo cuenta y
canta:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
-Tras la siembra y algunos partos,
tengo la casa fragante, con aroma de mujer.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-76753241076915968762012-12-11T21:54:00.001-03:002012-12-17T17:22:36.365-03:00Enviones del viento/2<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El viento ha vuelto <a href="http://agustinfontaine.blogspot.com.ar/2011/12/enviones-del-viento.html" target="_blank">con tanto envión como aquel diciembre</a>. No hay anuncio en cada viento. Sólo algunos,
muy puntuales, me hacen vibrar de una manera inexplicable y afinan mi
oído. Nada puedo decir hoy a pocos días y resisto a la tentación
de ubicar la respuesta sobre cada una de las minúsculas voces que se
pronuncian. Pero ese viento inconfundible cuenta sin dudar alguna
pisada futura que entregue toda la energía ardiente de la Pacha a la
sangre densa que hoy corre por mis venas. ¿Qué espera esta vez de
mi el viento? ¿Qué me cuenta? ¿Qué canta cuando fluye?</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-58946231750151555012012-11-27T12:22:00.000-03:002012-11-27T12:22:13.191-03:00Ausencias en visita<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfYRGCKSUn6TT-GAFmZRRcwtTDYZeD3eqZC2kDxV7RqFmpxJBQMyiKa3ixk8HC-Apf89C2co3_9d070ilW4_Lt1WBrmAVuPq-Y006S801adpxuS-vZDK_aZ3KorNqze3zMa_9btgmYj1rX/s1600/2012-11-27+09.15.05.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfYRGCKSUn6TT-GAFmZRRcwtTDYZeD3eqZC2kDxV7RqFmpxJBQMyiKa3ixk8HC-Apf89C2co3_9d070ilW4_Lt1WBrmAVuPq-Y006S801adpxuS-vZDK_aZ3KorNqze3zMa_9btgmYj1rX/s320/2012-11-27+09.15.05.jpg" width="320" /></a></div>
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Clara, contrariada, no lograba <a href="http://agustinfontaine.blogspot.com.ar/2012/11/ausencias2.html" target="_blank">abrazar la triste despedida</a>. Hermoso es el silencio que no es de resignación. Hiriente, doliente, en cambio, ese acallarse sin aviso ni permiso, ese terrible desaparecer que borró huella y canto.</div>
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Clara, de regreso, cruzó el umbral con flores en mano, que se miraron con las nacientes en su ausencia. La rosa y la enamorada del muro, la glicina, la lavanda y el jazmín del cielo recibieron visitas: hortensia y magnolia fueron bienllegadas.</div>
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La promesa de libertad no había querido enjaular al pájaro y él parecía hijo del adiós eterno.</div>
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Noviembre hizo fiesta de flores y el pájaro oliendo aromas no resistió.</div>
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Los amores sinceros, las amistades profundas, de alguna manera siempre vuelven, aunque los meses le hayan hecho parir soledad y desconsuelo.</div>
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Costará despedir este noviembre florecido. ¡Los isondúes siguen encendidos!</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-26956952895333617732012-11-27T12:10:00.000-03:002012-11-27T12:10:29.095-03:00Ausencias/2Se fue por el orificio de la pileta, en un descuido, resbalándose como jabón. Clara la amaba como a pocos en el mundo, pero él quiso desprenderse de sus manos, que no la querían como prenda sino como una luz más entre los isondúes que nos amamos al andar. <div>
Han pasado ya meses y Clara cuenta que el olor del jabón no se va. No hay manera de saber en qué lugar de la cañería se ha escondido. Sólo quedan los "atrases": su abrazo en piel, su llamativa sensibilidad, su entrega total en cada causa y su sensación de vivir derrotado, que lo llevó al suicidio de ella y a la insuficiencia de ese perfume en las manos, que no lo logra traer.</div>
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La promesa de libertad no quiere enjaular al pájaro. No esperaba esa despedida pero así, triste, así de triste, fue.</div>
agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-199879963343671888.post-88049204956682570702012-11-20T14:06:00.000-03:002012-11-20T14:06:56.994-03:00Los que rocían naceresClara lee sus escritos olvidados:<br />
-Al final de este viaje, sólo me quedarán entre manos y recuerdo los que regaron la siembra, rociando gota a gota aquellos minúsculos naceres donde puse la esperanza. Esos que atendieron el riego cuando no tenía de dónde sacar fuerzas. ¡Los isondúes siguen encendidos y hacen todo para que nos coincidan los ratitos!<br />
Otros, tal vez atraídos por Añá, ahuyentados por la tierra movida y asustados por los brotes desconocidos, emprenderán el viaje para jamás volver.<br />
<br />
La pequeña intenta repetir el esquema y procura hacerse cargo también de los temerosos idos. Un día logrará saber que no es la madre de todos, y saberse madre, hermana y amiga de los riegos compartidos mientras va pariendo el nuevo nacimiento.<br />
Lo que vive Clara hoy me nombra.<br />
Belli:<br />
-Sé que ciertas imágenes de mi pasado han entrado a sus sueños, que puedo espantar su miedo oponiéndole mi resistencia. Sé que habito su sangre como la del árbol, si bien no me está dado cambiar su sustancia, ni usurparle la vida. Ella ha de vivir la suya, pero yo soy el eco de una sangre que también le pertenece.agustinfontainehttp://www.blogger.com/profile/15302189190269558357noreply@blogger.com0